Aunque el poeta sea un fingidor, y Pessoa no mentía al decirlo, a pesar y a favor de todos sus heterónimos, hay en el último libro de Vicente Araguas mucho de verdadero. Pero esta verdad tiene muy poco que ver con las certezas que nadan en el río de lo que llamamos vida. Porque en No se haga daño a los cucos está presente ese misterio sin el cual no existe la Poesía. Tampoco se trata de camuflar la realidad inmediata con juegos de artificio como metáforas. Vicente Araguas, revestido con el hábito de la costumbre elegante, no aquel hecho trizas en el verano de la mentira, procede a mitificar los hechos de un adiós, de una despedida ni siquiera insípida, sino tocada por el sabor de las famosas lentejas por las que Saúl vendió su primogenitura. Ello, y otras cosas no menos sabrosas, están en este libro, confesión de parte, y aun de partes, de un cuco enamorado hasta que dejó de estarlo. Un cuco anidado en nido ajeno, pero para quien el don sagrado de la hospitalidad no le es desconocido. Tampoco el arte supremo de la belleza hecha Poesía. «No hay dolor más atroz que ser feliz», cantaba Alfredo Zitarrosa en memo